Gracias al pueblo griego

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Mi despertador, ese gran invento atribuido a Platón para despertar a sus alumnos, me avisa de que hoy puede ser un gran día. Mientras desayuno, leo las catástrofes del periódico y completo el crucigrama de la última página. Con mi chándal de Nike (Diosa Griega de la victoria), salgo a correr por el centro de la metrópolis y me dispongo a alcanzar las tres columnas jónicas del edificio del Banco de España cuando una maratón presanferminera me cierra el paso. Distingo a Jorge, Sofía, Irene, Alejandro y Lidia y me uno a ellos. Conecto el cronómetro y me siento como Pheidippides después de correr los 47 kilómetros hacia Atenas para dar la noticia de la victoria de los griegos contra los persas: sin energía y al borde de un ataque cardíaco.

Salgo del recorrido y llego a la plaza de la biblioteca municipal donde observo que un caco sale corriendo con unas bolsas de Makro. Con el teléfono móvil saco una foto al delincuente, que tiene cara de esquizofrénico y es detenido frente a un tanatorio.

Llego a casa con ganas de darme una ducha, –las primeras fueron creadas por los griegos para que los atletas se refrescaran después del entrenamiento– y me preparo una ensalada con queso feta y yogur. Mi neurótica jefa me llama para que conteste un correo urgente. Pienso que tiene paranoia con el trabajo y debería acudir al psicólogo. Enciendo el ordenador y observo con horror ¡un virus troyano! Mirar tanto tiempo la pantalla me produce cefalea y necesito tomar un fármaco. Cuando se me pasa el dolor, intento leer el prólogo de un libro comprado en Amazon sobre fobias pero Morfeo me atrapa en un sueño melancólico.

Gracias al pueblo griego.

Photo by Puk Patrick on Unsplash

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